Aquí está la memoria.
En estos libros, testigos mudos
de su blanca piel de luna, está escrita su historia.
Hay que mirar por las hendijas, donde su sombra,
a esta hora se desnuda. Nunca se piensa
que la perfumada sábana del amor, sea la mortaja.
Mi corazón arrastra un barrilete, como un niño
que suspende su vida en la levedad de una pluma.
Ahora, cuando la noche es más espesa
alguien arrastra el cadáver de una alondra.
Omar Ortíz.
*Imagen tomada de internet.
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