El sol desploma
la transparencia sobre el campo.
La enredadera con sus flores
clava silenciosa la lujuria en el aire
y el perro y el gato,
los más comunes de los comunes,
navegan la barca del sueño de los dioses
al vaivén de la tibieza.
El pasto más alto que existe sobre la tierra
pretende el cielo
intenta con sus manos deshilar las nubes
mientras, dos vacas, terneras aún,
rumian juntas la mansedumbre y el tiempo.
Es eterna esta felicidad
sin resquicio.
Nada parece poder atentar contra ella
ni la espina de Wilde
ni el ala de Juan, herida por el rayo.
Sin embargo, sin querer estas palabras
la visten con su sombra
cuando mi único deseo es nombrarla.
Pero es tan difícil escribir sobre la dicha.
Hasta la más perfecta palabra la opaca
con su niebla.
O no la alcanza.
María Tabares.
*Imagen tomada de internet.
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